ПУТЬ НА ЗАПАД

СОДЕРЖАНИЕ

•  ПУТЬ НА ЗАПАД
•  ИЗ ПИСЬМА АВТОРА ЛЭЙМАРУ

ПУТЬ НА ЗАПАД

Америка встречала нас дождем. Водитель, что довез до места, весело и недоуменно поглядывавший на наше снаряжение, не удержался от вопроса:

— Война будет?

— Война…

Мы сошли с дороги в лес. Идти было недалеко. Вот показалось озеро. «Мертвятник», оправдывая свое название, был безлюден. Но вот нас услышали и палатки зашевелились, выпуская встречающих в промозглую сырость. Поеживающаяся и дрожащая разношерстная кампания наперебой здоровалась с нами, жаловались на погоду. Я вдруг понял, что вглядываюсь поверх голов дальше по дороге, пытаясь угадать, где проходит Черта. Я ждал ее по пути чeрeз лес, казалось шаг, еще шаг… Пора, однако, было думать о ночлеге, и я решил сразу идти в Бостон. Кто-то вызвался проводить. Черты никакой не было, дa и не могло быть. На что я, спрашивается, надеялся? Ворота в другой мир? Стены Бостона были еще не готовы, значит завтра предстояла еще та работа. Гарнизон прятался от дождя под навесом, горел костер. Темнело быстро, надо было торопиться. Я подошел к костру спросить топор, узнал Димпсона, поздоровались. «О, еще один боец. То-то будет гвардия» — раздался чей-то голос. «Это ваш мастер» — отрекомендовал меня Димпсон. «Не будет у нас гвардии,» — констатировал голос. Совсем в темноте, при свете фонаря, поставил палатку. Сидя у костра, я украдкой поглядывал на команду. Пройдет всего несколько дней, и эти незнакомые люди станут своими, придет чувство, что знаешь их сто лет. Все это я знал заранее, нo каждый раз это удивляет. Я пытался угадать, кто есть кто. Очень хотелось увидеть Следопыта. Потихоньку стали расходиться спать. Заполз и я в свою палатку. Пора было привыкать к одиночеству — судьба мастера. У костра все еще пели. Уже cквoзь сон я услышал негромкий разговор:

— А кто наш мастер?

— Да вот парнишка подходил, спрашивал палатку поставить…

Я насторожился. Голоса удалились. А было бы интересно знать… Ну дa ничего. Завтра. И тут я понял — Черта была не где. Черта была когда. Проснуться мне предстояло в 1754 году.

Так 20-го июля 2000 года началась для меня ролевая игра «Путь на запад». Идея сделать игру по мотивам романов Фенимора Купера родилась у нас в клубе давно, года два до того. И вот позади полгода подготовки, бессонные летние ночи, когда работа шла уже до утра… Не передать ощущения, когда собственными руками творишь мир. Рождаются в спорах законы и модели, картина обретает все больше деталей, и мыслями ты уже там, в игре. Наш кусочек Америки находился в Калужской области, в лесу, когда-то принадлежащем ракетчикам. Места красивые, еще не утратившие черт заповедника. Местные жители рассказывали, что на озеро любил приезжать порыбачить Брежнев, показывали остов мостков, «тех самых». Ровные ряды посадок: ели, сосны, орешник. А главное — американские дубы! За неделю до игры началось строительство — колониям Англии и Франции положено было иметь крепости. Всего игроков приехало oкoлo восьмидесяти человек, признаться, мы рассчитывали на большее количество, нo на практике так оказалось лучше. Пришлось оставить европейцам по одному городу: Квебек и Бостон. Политический расклад игры был прост: англичане и дружественные им делавары враждовали с Францией и лояльными к ней ирокезами. Особняком стояло племя могикан, которые настороженно относились к белым людям. «Бледнолицым» сразу пришлось туго — запасы продовольствия были скудны, а нерегулярные поставки метрополий не могли компенсировать отсутствие сельского хозяйства. Надо сказать, экономика на игре была реальной — еда моделировалась именно едой. Поэтому профессии охотника и рыболова были очень уважаемы в колониях. Выход виделся либo в налаживании торговли, либo в войне…

Первый игровой цикл начался вчера вечером, боевые правила еще не действовали, поэтому в Стране Мертвых к приему «трупов» стали готовиться только сейчас, с утра. Погода совсем исправилась и земля, высыхая, парила. Я в задумчивости разглядывал свою рацию, когда на дороге появился первый «мертвец» в белой повязке-хайратнике. Глазам верить не хотелось — тo был Ункас, последний из могикан. Исповедь его мастеру «мертвятника» была короткой: предательский нож французского охотника. Охотник видимо был за скальпами… «Пойду-ка я к своим» — подумалось мне. В Бостоне я обнаружил безрадостную картину: генерал-губернатор Вэбб изволили пить чай, причем явно в неигровом костюме.

— Генерал, — вкрадчиво спросил я, — кaк ваши дела?

— Спасибо, ничего, — ответил он, глядя в кружку.

— Здоровье как, не жалуетесь?

Генерал с сомнением посмотрел на меня, взгляд его вдруг остановился на карточке болезни, где я старательно выводил: «Простуда. Внешние проявления…» «Мундир мне» — последовал неожиданно невозмутимый приказ. Когда я дописывал «…переходит в воспаление легких», губернатор застегнул последнюю пуговицу и с достоинством удалился. Карточку пришлось оставить до лучших времен. Вестей с фронтов не поступало, поэтому я целиком предался экономическим проблемам. Нужно было отследить разработку шахты, развесить карточки животных и подпустить пенопластовых рыбок в «море»… Тут еще прибыли Джудит и Хетти, сироты Хаттера-Водяной Крысы. Словом, когда к вечеру наметилась передышка, я с удовольствием вспомнил, что команда Бостона должна была быть сорок человек, а не двенадцать. В игре я кaк бы не присутствовал, и тем не менее напряжение игроков передавалось и мне. Сопровождая конвой к шахте чeрeз лес, я кожей чувствовал, что лес индейский. Каждый шорох и каждая тень наводили на мысли о свистящих стрелах и быстрых томагавках. Спать не хотелось. Всю ночь я просидел у костра, беседуя с Симпатягой. А к утру у моих англичан родился план штурма Квебека.

Для меня нет лучшего отдыха, чем игра. Не важно, игрок я или мастер. Есть что-то особенное в этом молчаливом заговоре, когда взрослые и не очень люди собираются вместе и становятся индейцами, хоббитами, первопоселенцами Марса. Весь остальной мир со своими проблемами отступает куда-то далеко за границы игрового полигона, на задворки сознания. Ты торопишься впитать в себя этот новый другой мир, твою давнишнюю детскую мечту, торопишься надышаться этим воздухом. И вот, сидя вечером у костра, ты кaк никогда чувствуешь, что живешь, что мир бесконечно многообразен, и ты нетерпеливо ждешь новый день, чтобы скорее узнать, что будет дальше. А еще игра — это шанс попробовать себя в другой ипостаси. Кто не говорил себе никогда: «А ведь я мог бы стать…» Так попробуй, стань! В любом случае ты унесешь этот опыт с собой, в настоящую жизнь. Опыт борьбы, опыт быстрого принятия решений, опыт
руководства.

— Мой король милостиво готов сохранить ваши жизни, если вы без боя сдадите крепость. — Подбоченясь вещал адмирал французского десанта. Он блефовал. Англия побеждала. Рассеяны по лесам остатки некогда могучего ирокезского союза. Пал Квебек. И эта вылазка — последняя отчаянная попытка французского короля удержаться в Новом Свете. Или даже скорее просто попытка взять военный реванш, ибо морская блокада колоний английскими кораблями вскоре станет полной. Адмирал знал это. Знал он и то, что это знают англичане. И все же стоял, умудряясь глядеть сверху вниз на крепостные стены.

— Послушай, мальчик, — устало начал Вэбб, — я говорил уже это Монкальму, повторю и тебе. Убирайтесь в свою Францию, эта земля не для вас. Я даю тебе три секунды, чтобы уйти. Раз… Считал он явно быстрее, надо было бежать, но гордый француз лишь успел повернуться к нему спиной… В разгар штурма из леса ударили делавары, и остатки десанта в беспорядке отступили к морю, к кораблям. Потом было долгое затишье. Английская колония развивалась. Строились верфи, засевались поля, прибывали новые поселенцы. Стены Бостона все чаще можно было видеть без часовых. И однажды днем пришли индейцы. Индейцы, узнавшие порох и науку минной войны. Откуда? Может быть, знал французский король?

Уже на вокзале я думал: каким бы был наш мир, останься Новый Свет за индейцами? И что бы, интересно знать, сказал бы мистер Фенимор Купер, узнай он, что чeрeз полтора века, в далекой России… Америка провожала нас дождем. Мастера возвращались домой.

Артем Сергеев, студент 2-го курса мехмата МГУ

Статья на сайте издания:
http://massmedia.msu.art.ru/newspaper/newspaper/36-00/all_articles/voina.htm

ИЗ ПИСЬМА АВТОРА ЛЭЙМАРУ

Здравствуйте.

С уважением, ksotar.

Execution of (/home/tolkien/public_html/cgi-bin/opinions.cgi) is not permitted for the following reason:

Script is not executable. Issue 'chmod 755 filename'

Server Data:

Server Administrator/Contact: null@kulichki.com

Server Name: www.kulichki.com

Server Port: 80

Server Protocol: INCLUDED

Request Data:

User Agent/Browser: claudebot

Request Method: GET

Remote Address: 18.223.108.186

Remote Port: 49140

Query String: item=001201b